Agora eu suplico por mais força:

Pra ser capaz de não mais sustentar os medos. Devorá-los, talvez.

Eu tinha em mente que um dia o mundo pesaria ao ponto de me causar febre e dores em todas as partes do corpo. Eu só não sabia como era sufocante não poder escrever por dias inteiros, e quando remexia nas palavras só encontrava borrões na folha em branco: Mundos vazios mesclando-se entre os medos que me devoram. Talvez só agora eu seja grande o suficiente pra abrir a janela e gritar angústias contra o vento. É difícil estar no lugar daqueles que um dia escreveram sobre suas tristezas e dores. Poemas são belos quando lidos, mas poesia quando escrita é como uma lágrima que corrói a pele enquanto desce de encontro aos lábios.

Eu nasci para me desmanchar. Para não ser capaz de conter as lágrimas.

E o que nos prende aqui? O que me mantém presa neste casulo? Eu falo sobre liberdade, mas não sei abrir as asas. Eu sou a minha própria prisão com paredes imensas e concretas que impedem a luz do sol... Mas eu jurava que poderia tocar a luz. Eu daria meia vida pra ser capaz de alcançar a sutilidade. Adormecer é como calar os trovões e fazer parte de uma chuva calma, como uma simples e inofensiva garoa. Entretanto, despertar é pedir pra doer um pouco mais. Sentir o peso de uma ausência infindável, a morte de uma parte nossa que não nos permite mais ser como fomos no dia anterior. Sonhos fazem parte disso: Da morte que não vemos, do mundo que não nos despedimos. A realidade é a força que procuramos para tornar a dor um pouco mais suportável e a vida menos dilacerante.

Eu sinto que possuo uma veia dramática e não posso me desvencilhar dela. Seria como apagar toda a luz que compõe uma alma tristonha. As estradas costumam gritar meu nome, mas eu nunca vou além da janela e dos meus medos. – Talvez seja a hora de deixar as armaduras para trás. Porque eu sou a minha mais devastadora inimiga, que acorrenta os próprios pés com correntes pesadas.